FIN

Todo lo bueno se acaba. Río, hasta pronto...

Río é assim

Documento gráfico para entender estos días por aquí.

Hoy no me río en Río

   Casi todos los que leéis este blog (madres incluídas), habréis visto en la tele, periódicos o internet la que se está liando. Pese a que tengo varios amigos periodistas, hace tiempo que desconfío bastante de ellos. Vivir del sensacionalismo es lo que tiene. Sin ir más lejos este lunes voy a ver el partido del siglo número 200 de mi vida.

   ¿Qué la cosita está muy mala estos cuatro días en Río? Pues sí, llevamos dos días tranquilitos en casita, y los dos próximos esperamos hacer lo mismo. Pero la realidad es que las favelas, la droga en ellas, y los policias con metralleta y chaleco antibalas, están ahí todos los días. Estaban cuando les otorgaron los JJ.OO. de 2016 y también estaban cuando les dieron el Mundial de fútbol de 2014. ¿Qué quiero decir con esto? Que al loro, que no estamos tan mal...

   Toda ciudad tiene zonas a las que uno no debe ir. Yo lo sé, tú lo sabes y ya está. De acuerdo que, para un europeo, las ciudades sudamericanas parecen un poco más peligrosas, pero toda sociedad tiene muchos parecidos. Yo no pensaba ir a ninguna de las favelas que están saliendo estos días en las noticias antes de que esta "guerra" ocurriese. Como tampoco cuando estoy en Madrid pienso en irme a Pitis a tomarme unas cañas con los amigos.

   Ahora está todo el mundo en Río muy contento, entre comillas, porque creen que por fin se está poniendo mano dura contra los traficantes. Pero esos traficantes existen porque los niños-bien les compran la maconha (maría). Cuando hay un mercado próspero, siempre habrá empresas interesadas en entrar. Aunque limpien esta generación de traficantes, ¿alguien duda que en breve vendrán otros a sustituirlos? Hace falta algo más que desembarcar con un ejercito en una ciudad para atajar este problema. ¿Mi receta? Educación y legalización. Pero decir esto es menos politicamente correcto.

  A mi lo que me fastidia, es que si los periodistas no tuviesen unas imágenes tan chulas como la anterior, no se estaría hablando de esto ni la mitad. Porque el problema lleva ahí desde que dejaron asentarse las favelas en los morros: toda una vida.

  Para los preocupados. Sólo decir que la situación está mal, pero si tienes un poco de cuidado y no eres un chaval de menos de 20 años de la favela y que lleve metralleta, pues es difícil que te pase algo. Ayuda que la gente prefiere quedarse en casita tranquila estos días, nosotros incluidos. Tenemos amigos (españoles y no) que han decidido ir a la facultad y no han visto nada raro, y eso teniendo en cuenta que limita con la zona conflictiva. Y también es cierto que se han quemado autobuses y coches por varias zonas de Río.

   ¿Mi pronóstico? La semana que viene se hará vida normal en toda la ciudad, los políticos se pondrán medallas y la gente se sentirá más protegida un par de meses. ¿Mi opinión? Poco o nada habrá cambiado. Si hay un problema gordo, hay que agarrarlo por los cuernos y dedicarle cabeza y tiempo. Los políticos casi nunca tienen ninguna de las dos cosas... (Aquí y en España).

Y para acabar, cita de un fenómeno, que me viene al caso:

"La sabiduría popular nos enseña que es mejor para la reputación fracasar convencionalmente que tener un éxito poco convencional"

John Maynard Keynes (1883-1946)

 

¡Vamos vamos (a) Argentina! (2)

   Desde que escribo este blog me he dado cuenta de que me gusta más el fútbol de lo que creía. Quiero seguir hablando de Argentina, y me va a quedar un post muy futbolero.

   Resultaba que River Plate jugaba en el Monumental, y yo como soy "del river", pues había que ir. Aún sigue jugando el Burrito "Ortega" (entrecomillo el apellido, porque el mote se lo ha ganado a pulso, este tío no ha dejado de liarla desde sus años (1996-1998) en el Valencia, ¡Y aún sigue jugando al máximo nivel!):

   Nuestra excelente guía nos llevó al Monumental (Estadio del River y de la Selección Argentina) y por el camino nos compramos la camiseta pirata, como no, de D. Ariel Ortega. ¿Quién no quiere ser eternamente joven y beber mucho alcohol?

   Tras el partido, la ley argentina obliga a la afición local a estar media hora dentro del estadio hasta que la otra afición se ha pirado (!). Se supone que para evitar que se hostien, pero es una putada de la hostia, y como llueva o sea invierno duro, tiene que ser realmente agradable. 

  Nuestra visita porteña continuó con las cosas más importantes que hay que ver obligatoriamente: Mercado de San Telmo, Casa Rosada, Cementerio donde está enterrada Evita, Puerto Madero, tango, bifé de chorizo...

   Y una mañana nos fuimos a La Boca. Si existe un barrio mausoleo de un ser humano aún vivo, debe ser este. Las calles respiran Maradona. Por todos lados te venden su camiseta (ojito, la de Le Coq Sportif del Mundial 86). Las paredes tienes graffitis de él (ver anterior post sobre Argentina). Y claro, tras las fotos poperras guarras de rigor en Caminito (la calle de colorines), pues tocaba ir a la Bombonera.

   La Bombonera, estadio de Boca Juniors, debe su nombre a tener forma de caja de bombones (!). Por supuesto, esa mañana ya no éramos gallinas, hoy tocaba ser bostero...

   La camiseta de Boca es ligeramente cantosa, de color azul con una raya amarilla. La razón es entre lamentable y graciosa: Resulta que había otro equipo que vestía como ellos hace muchos años (franjas blancas y negras) y decidieron jugarse en un partido quien se quedaba con esos colores. Boca Juniors perdió (el otro equipo hace muchos años que ya desapareció). Para elegir la nueva camiseta, decidieron basarse en los colores de la bandera del primer barco que entrase por el puerto. Como decía el guía en el tour por la Bombonera, menos mal que el barco fue sueco, y no brasileño...

Yo soy de Jose Mourinho

   Ya sé, ya sé. Que este es un blog sobre mis peripecias en Río (y algunos días en Argentina). Pero hoy vamos a hablar de la vida y el fútbol. Que ya toca.

  Hasta hace poco nunca me había parado a pensar porque se admira a alguien. El curso anterior tuve un profesor bastante decente que nos hizo pensar en las personas que admirábamos, y cuales eran esas características de ellas que nos despiertan admiración. Porque ello indicaba que eran las cualidades que nos gustaría a nosotros mismos tener y fomentar. O algo así, que uno tampoco atiende demasiado en clase normalmente...

   Yo admiro a los que son muy buenos en su trabajo. Personas superpreparadas, que además de tener unas cualidades magnificas para lo que hacen, les encanta su trabajo y es por esto que lo hacen tan bien y con tanta energía. Y sí, a esta gente suelen tildarla de chula, prepotente, altiva... Estoy en total desacuerdo. El que es muy bueno es su campo tiene que ser así. Los falsos humildes son los que a mi me dan más miedo.

   Desde hace muchos años seguía a Mourinho. No soy de subirse a los trenes a última hora. Vi jugar a su Oporto una final de la UEFA espectacular en Sevilla, y desde ese momento dejo para mi de ser el traductor del viejo inglés que entrenaba al Barça (un fenómeno el Robson robándole un muerdo a Carmen Sevilla). Mourinho cogió un equipo sin estrellas y convirtió a esa plantilla en una de las mejores del mundo, jugador por jugador. Incluso el Madrid ha fichado este año a un ya muy viejo Carbalho, y el tío es el mejor en defensa en cada partido.

   Jose Mourinho es un líder, en el sentido más amplio y positivo de la palabra. Un gestor de grupos  humanos excelente, un estudioso del deporte y hasta parece un buen tío. Es el único entrenador de fútbol de élite que yo he visto que los jugadores respetan y quieren como un padre, incluso años después de haber estado con él. Otro caso parecido en este sentido sería Del Bosque. ¿Coincidencia? No lo creo. Quizá los dos mejores entrenadores que yo he visto.

   Y que la gente no sea tan cortita, y se quede en lo que los periodistas deportivos ladran. Verdaderamente Mourinho es un estratega excelente y un actor. Y es muy tímido, diría yo. Él sabe que tiene que hacer ese papel chulesco, para que sus jugadores rindan más. Porque el grupo siempre es lo más importante, y la vida es un deporte de equipo. Él sabe que él puede aguantar esa presión: que 100.000 catalufos quieren llamarme de todo, pues yo siento a mi lado a Figo también; que el Madrid no juega a nada ni gana en las primeras jornadas, pues yo digo y hago bufonerías y que se metan conmigo, pero no con el equipo; que los medios ingleses me minusvaloran tras haber ganado todo lo ganable en Europa, pues voy yo y suelto lo del "special one" y los pongo en su sitio (y me hincho a ganar Premier Leagues).

  Yo soy de Fernando Alonso, de Florentino, de Kasparov, de Cristiano Ronaldo, de Wiston Churchill.


   Yo soy de Jose Mourinho.

  

¡Vamos vamos (a) Argentina! (1)

   Y para el Río...de la Plata nos fuimos. Estando tan cerquilla, nos parecía un delito no visitar Buenos Aires. Y acertamos. La capital del tango es realmente bonita y acogedora.

 (Detalle para muchos que me léeis: este humilde escritor no es Juanmi, es la dama de la foto)

   Si además se tiene la suerte de contar con excelentes guías, más no se puede pedir. No sé si lo leerán, pero aprovecho para agradecer a los tres que más y mejor nos aguantaron: ¡Muchas gracias Iago, Caro y Marian!

   Uno tiene muchas ideas preconcebidas de los argentin@s. Y ya sabéis los que visitáis este blog, que aquí estoy yo para desmontar mitos y acercaros a la realidad de estos lugares del hemisferio sur, donde el agua de los váteres y fregaderos gira en sentido contrario (grande Coriolis).

Mito 1: Maradona es su Dios.

  Nada más llegar al aeroparque Jorge Newbery, situado en plena ciudad, agarramos un taxi (cogerlo lo dejamos para un taxi relindo). El taxista nos pregunta la dirección de nuestro hostal. Descubre que estamos más perdidos que Marco el día de la madre (allá, como la ciudad es todo cuadriculas, nunca dices el número al que vas, le dices al taxista que vas a un cruce entre dos calles). Yo había visto en googlemaps que no estábamos muy lejos y se lo comenté al taxista. Diálogo yo - taxista argentino:

- He visto en internet que estamos bastante cerca...
- Bueno... tanto como cerca... bueno...

  Llegados a este punto, que ya sabes que lo que va a ocurrir es inevitable, lo mejor es intentar  disfrutar. Así que ya que íbamos a estar un buen rato en ese taxi, nos dedicamos a coserlo a todas las preguntas que se nos ocurrieron sobre Argentina. Sigue el diálogo yo-taxista:

- Pues Maradona ha sido un magnífico futbolista, pero como DT como que no vale...
- Bueno... era el único que podía ponerse... Maradona es muy grande.... es la voz del pueblo... era lo que la selección necesitaba... lo que le han hecho está muy mal...

(Ojito a la camiseta del perro de Pavlov)

   En ese momento, cada vez hablando más serio e indignado el taxista, una retirada es una victoria. Nos la envainamos, demostrando ser creyentes fieles de la Iglesia maradoniana (te alabamos el Diego) y buen rollito con el taxista el resto del rodeo que nos dio. Nuestro alojamiento estaba en la calle Estado de Israel, que curiosamente se cruza con la calle Palestina. Unos cachondos estos argentinos.

   Tengo mi teoría propia para explicar esa devoción casi enfermiza por D10S: A los argentinos les sentó muy mal perder la guerra de las Malvinas. Nosotros los españoles estamos acostumbrados.

   Más de mil años perdiendo casi siempre, dan mucha perspectiva de como tomarse el perder una guerra (o unos cuartos de final, o cada año en Eurovisión...). Pero estos pibes sólo tenían ciento y pico años (levantamiento del General San Martín ante curiosamente...¡Bingo!... España pierde de nuevo). Y pocos años después (de perder las Malvinas), un chiquito salido de las clases humildes humilla al enemigo inglés con todo el mundo viéndolo. Dos goles épicos. Uno de ellos antológico, agarrando el balón en el centro del campo y regateando a 45 ingleses por el camino. Diría que irrepetible, pero Messi lo clavó en un fútbol mucho más dificil como es el actual hace dos años. Eso sí, se lo hizo a un equipo de un barrio de Madrid  en la Copa del Rey y no a la Pérfida Albión para acabar ganando ese Mundial. El otro gol de Maradona en ese partido fue ilegal, simulando rematar de cabeza cuando realmente lo hace con la mano...



   Para describir la manera de ser argentina, he leido muchas veces que de los dos goles de ese partido, un argentino prefiere claramente el de la mano de Dios.

Mito 2: La carne argentina es la mejor.

  Y estoy hablando de las vacas, que puede que otras carnes también (las argentinas son realmente bellas). Para cenar nuestro primer día fuimos a un club de barrio (lugar social muy tìpico argentino). A muy buen precio un magnifico Bifé de chorizo y Quilmes:

   Poco más se puede pedir, si acaso conversación agradable, y eso también lo tenía en esa cena. Sí, la auténtica salud, el bienestar, la alegría. Tras subir esta imagen, los recuerdos me asaltan y me tengo que ir a cenar. Otro día más y mejor.

Ron y 100 mujeres

   Tengo un buen amigo al que le encantaba el ron Negrita y no comulga demasiado con las ideas nacionalistas catalanas. El día que se enteró de que el Negrita era catalán, casi le da algo. Vaya manera de empezar una entrada en un blog sobre mis días en este maravilloso Brasil, estaréis pensando... El caso es que este martes hemos acabado nuestra primera tanda de exámenes parciales y para celebrarlo decidimos comprar una botellita de ron. Brasil es el país de la caña de azúcar (llevo dos semanas aguantando turras sobre biocombustibles, que se vea que algo aprendo). Así que un roncito brasileiro parecía que podría ser bueno, bonito y barato:

 

(¡Vaya cara de fenómeno tiene el pirata! Y como dice la etiqueta: "Nós, os verdadeiros piratas, aventureiros e ousados, nao vivemos sem o ron Montilla. VIVA O ESPÍRITO PIRATA.")

   Sí amig@s, ron Montilla (cierto amigo vallecano estará sonriendo ahora mismo, por el honorable President y quizá por más motivos). Por menos de 7€, un litro de auténtico ron brasileiro (si quieres algo importado, te parecerá que estás en Suecia por los precios),  y de calidad superior al Negrita. Ibamos con la idea de comprar unas limas (para los brasileiros este es el único limón que conocen y usan), cuando nos encontramos con el auténtico "limón siciliano", que no es más que nuestro maravilloso limón amarillo de toda la vida. Así que cubatas perfectos porque Coca-cola hay, y en botellas de 2,75 litros (!).  Lo dicho, este país es que es la hostia.

   Más cosas: mi experimento de la bunda para ver si así hay más visitas. Pues sí, tenemos todos la mirada sucia. Reventando las estadísticas: más de 250 páginas vistas en dos días y medio. Cuántos estudios de marketing, periodismo de calidad, regalar dvds, etc ... cuando poniendo una tía con poca ropa en la contraportada consigues mucho más...

   Hoy durante cinco minutos nos hemos sentido en el paraíso. Tras paseo bucólico por Ipanema y como siempre llevo a mi fotógrafo "posadosAnitaObregón" encima:

(Toleraré que alguien se crezca y me insulté en los comentarios por estas fotos zen. Pero ojo, que creo que la censura es un gran invento). 

   Total, que pillamos el Metro (aquí se pronuncia "metrohó"). Y de vuelta a casa, esperando en el andén estabamos rodeados por más de 100 mujeres. Sí, sólo mujeres. Las clases de estadística te indican que hay muy muy pocas posibilidades de que te ocurra esto. Reconozcámoslo, puede que sea el sueño de casi cualquier hombre: 100 mujeres y 2 hombres, proporción perfecta. Habrá un listillo que diga que es mejor "la del gallo", las 100 mujeres para uno sólo. ¡Mentira! Necesitas un colega para poder contárselo a alguien.

   Cuando íbamos a entrar en el vagón rodeados de un ejercito de más de 100 hembras (This is Sparta!), un segurata del tamaño de Sabonis le indicó amablemente a Juanmi que era un vagón sólo para mujeres(!). Yo pensaba que esas cosas sólo pasaban en Japón, que están pilladísimos. Pues aquí también los tienen. Ya tomará nota la Espe y en breves los tendremos también nosotros.

   En menos de 24 horas estaremos camino a las ciudades seguramente 5ª y 6ª del mundo en número de gallegos. Nos vamos a  Buenos Aires y Montevideo a sumar dos gallegos más. A ver que liamos...